O
rouxinol se lamenta em silêncio, pois ninguém quer ouvir lamentações. Hoje é um
dia de festa. A festa da coroação da rainha das fadas. Flores diversas foram
colhidas. Pêssegos foram mergulhados no mel. E morangos misturados ao
chantilly.
Não
há mais nada a ser dito. Os dias deveriam ser doces. As noites deveriam ser
suaves, e as palavras inesgotáveis deveriam ser podadas para esculpir o sabor
supremo das horas em flor. A dança dos cisnes deverá ser refeita assim que a
lua for vislumbrada no céu.
Socrate,
ou Sócrates, ele próprio reescreve eternamente seus rascunhos. Greta Garbo
jamais relê o que ela mesma escreve. Mas ela relê constantemente o que Socrate
(ou Sócrates) escreve. E trocam textos, poemas, e sonhos e músicas (...).
Os
dias dos humanos deveriam ser doces, mas não o são. Por isso o rouxinol se
lamenta ao espioná-los, sempre sobrecarregados e estressados.
Hoje
é um dia de festa em um reino distante, talvez inexistente para muitos humanos.
Inexistente para aqueles que não acreditam que exista.
Liz
Christine
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